Смотался на дальний от дачи участок Нары. Проведать.

Пошел полевой дорогой, а из-за спины уже солнышко выглянуло.

Тенью мягкий свет, влага от грибного дождика и шорохи по хлебам. Жизнь сумеречная сменяется на дневную. А потом пошел огонь по полю, я стоял и смотрел, как теплая волна гонит туман обратно откуда вышел, в низины, в травы, к реке.

Минуты хватило свету занять всё поле. Новый день наступил. Как всё великое — одним махом.

Как понять, почему у нас рожь золотая, если не увидеть такого?
Тут тебе и былины со сказками, и Любэ с Алисами.
Культурный код — это краюшку в соль, жевать и плакать.
Хлеба не было, жевал зерна. Немного колосьев вяхирям намял, хотя они и без меня разобрались бы.

Рыба есть, всё там же и ест всё то же. А ехал больше за таким вот утром. Ну и еще борщевик проведать. Лопатой, ножом и сапогами ворошил до корня, а он снова отрастал. С каждым разом все тоньше стебелек и меньше цветов. Рубил четыре раза за лето и наконец этот гад цветков не дал. Пару листьев всё, на что хватило сил корню. Надеюсь, еще на год поляна останется без этой дряни. А стоит дать семенам созреть — борьба пойдет на годы.

Ну а исконное разнотравье по берегу ничем не извести. Выше роста, в самой поре. Аж небо заслоняет.

А солнце уже выкатилось, вот и день в разгаре, даром что семи нет.